MUERTA

He muerto tantas veces, por amor, por olvido, por la locura de olvidarme quien era, por acabar con la herida y ese esperar su cicatriz.

He muerto y a la historia que me acusa le digo que es cierto, que el cuchillo lleva la sangre en mis manos, aún negando la primer muerte y aceptando la masacre de la más buena, que suplicó aferrada a mis piernas, para poder seguir.